El tiempo

El tiempo escurridizo se ha fugado
con prisa de caballo galopante,
que mira solamente hacia adelante
dejándole sus huellas al pasado,

es viento que se cruza desbocado
trayendo en su maleta de viajante,
una cínica risa y el desplante
de quien sabe su triunfo asegurado,

erosiona el recuerdo y la figura
en raudo y silencioso torbellino,
y bebe en cada sorbo la frescura

del los últimos tramos del camino
que con fría y certera mordedura
se devora este diente del destino.

A Miguel Hernandez

Rostro de papa dócil y morena
según Neruda dijo de tu cara.
Hortelano incansable donde hallara
el alma del poeta su condena.

Por ser republicano es que resuena
el cobarde clarín que te declara
culpable, sin que nadie te juzgara
a morir en la cárcel donde truena

el verso ensangrentado de dolor
que corre hacia la punta de tu pluma,
sin perder el más íntimo color

ni el brillo de la mar cuando se espuma,
muriendo esperanzado en que tu amor
con cebollas a tu hijo lo perfuma.

Buscando un destino

Ha cambiado su piel con cada duda
sintiendo que mil vidas ha vivido,
fluctuando entre una risa y un aullido
cuál péndulo oscilante que reanuda

su ciclo interminable de tozuda
espada, que golpea y deja herido
al cuerpo, que sintiéndose vencido
saca fuerzas de su alma que lo escuda

y lo arropa a la vera del camino,
que recorre buscando como hallar
el sendero que lleva a su destino,

aunque mil pieles tenga que mudar
este eterno y cansado peregrino,
que camina y se busca sin cesar.

La Roca

Ha empujado por siglos a su roca
sin lograr, ni moverla ni rodarla
pero nunca ha dejado de empujarla
aunque sangre le salga de la boca.

A veces con su fe ya en bancarrota
ha sentido el placer que da olvidarla
creyendo que también al inculparla
sería menos dura su derrota.

Ahora, con el tiempo ha comprendido
que la piedra es su vida, su ladera
y que en horas de sombra y abatido

la roca ha sido firme compañera
y a pesar de su cuerpo dolorido
pujará hasta el final esta quimera.